no siempre perder es un escenario reprobable,/
hay dolor, hay mucho dolor, en las rodillas edematosas del nunca rendirse,/
a veces hay que mirar atrás y llorar a vela partida,/
a aguacero abierto./
Cuajos hace la sangre si se la deja fluir, lo sé,/
los cuellos de los degollados desafiaron la húmeda noche y dejaron su lúgubre plastilina roja al alba,/
la sangre fue un improperio a la vista de todos, una señal cierta del mal que nos hacemos,/
y a veces se debe dejar manar, pues a ratos duele más la sutura que la mentira,/
y así,/
parad, deteneos, confesad que tenéis miedo, agria aria de cantores castrados,/
miradme a los ojos y decidme que hemos llegado lejos y no queríamos estas victorias,/
queríamos una mano contra la obscuridad y un dulce guitarrazo al silencio,/
no queríamos ser perfectos, mas lo fuimos, y por ello cederemos, jirones soberbios,/
todos caeremos./
Me acodo, pues, en el rellano de mi última proeza,/
me aquieto, me rindo, mis golpes certeros han hallado, honderos ávidos,/
mi propio y desmantelado/
estandarte./
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