Mis próximas merecidas vacaciones.

"Ava Inferi" cantan a la tarde,
tremendos guitarrazos de dolor como el sino de las montañas,
cantan y no cejan sus melódicos aciertos, pues todo será erosión,
"Ava Inferi" cantan a la tarde, y busco voces de consuelo en la canícula.

Desdecirnos de tantas supuestas verdades es nuestro último remanente,
hemos poseído con tacón alto y poder absoluto, los botellines justos de cerveza
nos abrieron las acequias de la crítica, de todo hemos sabido, yo mismo
me creí grande, y hemos cabalgado a lomos de caballos nauseabundos,
pero aquí adentro somos los pubis impúberes de unos niños destronados.

No quisimos ser distintos, fuimos más allá, quisimos ser únicos,
pero zánganos y clones insistieron en trabajar nuestro magma helado,
y quedamos mereciendo nuestros éxitos, y entre tantos títulos
ocurrió que los sellos oficiales fueron los tintes que asentaron nuestra mierda,
que nuestro nombre en los rotativos tuvo un sesgo inequívoco a obituario,
y nada, nada de esto estaba previsto.

Íbamos a triunfar por mérito y capacidad,
pero el deber cumplido vino sin otro premio que el escalpelo hábil,
ahora las hormigas se empeñan en demostrarnos que siempre fue verano,
y de qué nos servirá indagar entre impertinencias, encalar las ventanas que den luces y vistas
a esta evidencia tantas veces negada.

"Ava Inferi" le están cantando a la tarde.
Quiero coger mi coche y echarme a llorar a los caminos.
Va a pasar otro año como guionista del dolor ajeno,
obrero incansable de este mausoleo del ciego y del cobarde
que decís llamar vida.