Poética.

Sé que todo esto es otro putadón.
Que puedo mirar y que veré escenarios grises,
que puedo oler pero habrá sal en los postres,
que acertaré a saborear la persistencia del impertinente óxido,
escuchar y que la música me raje, tocar y lamentar, saber que nada,
ni siquiera el hombre y su dolor y su ira
serán para siempre.

Yo no pedí la poesía cuando mis manos la vertieron,
yo era un niño y tenía tanto miedo, yo rellenaba de tristeza mis cuadernos
escolares, yo crecí y siempre vi las sombras de los esquinales,
vi a mis iguales dedicarse la siniestra, vi la serpiente sestear en los dormitorios,
esto es una hostia del destino, esto es algo que no se abandona,
este correo sólo entrega citaciones para la anunciada derrota.

Quiero dejarlo, quiero huir de toda esta miseria,
nada tengo que decir de estas décadas salvo que han transcurrido,
ser alguien que se entregue a las series televisivas y sepa del abrazo de un sofá,
no pensar, que los relojes sólo midan el tiempo, que las estaciones sean dulcemente inevitables,
cesar la lucha, bandera blanca a las lides que libro
contra una pantalla de silencio y sed y los batallones moribundos de nuestra maldita
auto-compasión.