El flojo.

Resulta hoy, como ayer, que me abandonan las fuerzas,
que la emoción se torna un riachuelo incesante sobre un bosque abrasado,
que el pasado trajo las Piscinas del Río Pedras negras por la mano del pirómano,
resulta que se me estaba anunciando mi postrera bitácora,
cómo escribir de lo bello si cavo y cavo este hoyo incierto
del que no tengo el valor para salir.

Hay que tener un par de huevos para decir basta,
hay que ser todo un humano para admitir que no fuiste bastante,
hay que joderse, hermanos,
es mi destino el temor a ese vuestro alfanje, el que emerge por las bocas,
y no soy el valiente trozo de alma que admite ser débil,
seguir, pretender, simular, sonreír, todopoderosos vástagos,
perro que siempre ladra pero nunca come, anaquel sin luz y sin motivos,
cuándo será que los héroes lloren y muestren sus lesiones y digan que sí,
que luché en sordas noches y fallé en mis pronósticos.

Mi canción de despedida sería mi máxima grandeza.
Al bajar de las manos conseguiría ser llamado por mi nombre,
por mi epíteto del todo coincidente, por fin el flojo, el caído,
el inmenso.