bramando tras el acantilado, décadas sin número,
rabiando sobre las olas contra la carne de los niños,
no te equivoques, no lo hagas,
esta piel ya no es la que adobaba el sol,
estas melenas ya comienzan al otro lado del olvido,
mareas, alcuzas secas, balcones al vendaval,
no te está hablando a ti, le habla a los nómadas del nuevo tiempo,
a los que saben de sobra que eres viejo y que llegó la época
siempre traicionera
de las guitarras y las noches de luna empapada.
No añores el Levante, no lo hagas,
las piedras de las calas desplazadas por las prisas
de esa mar horrorizada por las lemurias de septiembre,
nada esperes,
pescadores ahogados saben de los faluchos por los que singla la muerte,
redes de arrastre y las presas que hoy tienen nombres y apellidos,
no ansíes el Levante, nunca fue nuestro,
piensa en el antes y atérrate al después, comprende
de la insignificancia del instante, de la impertinencia del existir,
quema incienso a los únicos dioses que siempre
te han devuelto su desdén misericorde,
reza tu plegaria pelágica a la segura canción postrera
de los vientos.
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