Barquichuelas.

Hay delante mar de Lebeche,
hay dentro costras queloides,
ropas usadas, años pasados,
no entiendo dónde estuvo el error pero este no era el lugar,
ni esta voz remanente era lo esperado, ni estos calendarios
iban a controlar los pocos pasos que ya pudiera dar.
Y está delante el mismo Lebeche, esquizofrénico
contra las mismas rocas.

Miro la pantalla y no puedo decir otra cosa,
este no era el momento, este no iba a ser yo,
antes la ilusión nadaba cada día hasta la Isla del Mero,
antes la luna de agosto rielaba tras el rolar de los vientos,
no luché por esta escena, no viví para este maldito
CONFORMISMO,
para añorar esas extintas barbacoas, para sucumbir a lo evidente,
a que nada hemos podido cambiar y a las pupilas dilatadas
como último refugio
de nuestras barquichuelas
decadentes.