Pasados.

Debió haber un tiempo en que éramos algo más,

una época en que no estuviéramos siempre

siendo medidos,
catalogados,
indagados,

dulces momentos en que pudiéramos ser nosotros sin otro temor

que el quemar de las heridas, que el riesgo de la honestidad,

debimos ser jóvenes y acaso debimos ser hermosos.

Y cómo hacer que esas arenas arriben a esta costa de los muertos,

que Las Negras vuelvan a ver tetas y pijos entre sus calas hippiosas,

cuándo aceptaremos que no somos tan de puta madre como nos dijeron,

cómo sonreiremos al comprobar que el mayor pecado

fue el de nuestro propio olvido.

No soporto esta estructura de la gran mentira, quiero
volver atrás, a los castillos sin mazmorras, a los lares sin cimientos.

No me ayuda la autocomplacencia.

Me hacen daño los halagos y esas taimadas cartas 

de presentación.

Quiero empezar sin un nombre, sin un lugar el que aspirar,

sin otra arma que las manos ya arrugadas y el corazón cicatricial

pero aún vivo.