Pura.

Puro ya no hay nada en estos nos dominios,
hoy todo lo ha podido ya el gusano,
el arpa silenciada del coño fácil y la sed saciada,
pero a ratos algo hay de origen primero en tu mirar,
me trae recuerdos de vientos tan cárdenos y entristecidos
que se abren abanicos de memorias y verdades,
pura piel de dermis abierta a la roza, al pincho de los alambres,
pura contra el temor que a todos nos invade cada albor al despertar,
el de hacernos, otra vez, como tantas otras, tanto daño.

Miras y eres salmo de un Satanás certero,
un ruego de presencias negras, sin embustes, sin alardes,
sabes que un labio puede quemar más que una cerilla,
sabes que el abrazar saja más que los alfanjes y las flores de aniversario,
ya conoces el caer, experta en convalecencias, en la sed ansiosa
de los sanitarium, la diosa muerta de las carreteras secundarias
del amor que se dice eterno y es
la hija bastarda de la tierra migrada.

Me pregunto si puede haber pureza en medio de estos manantiales de la pus,
y quizás lo puro sea la herrumbe,
el oprobio,
el lazo de carnes ateridas que componen
nuestros anhelados cuerpos de amantes y arrepentidos zombies.