traje cotas de malla mas el enemigo estuvo dentro,
era yo mismo, como casi siempre,
he escrito sin rabia y he marrado el golpe,
me he dado en los cojones, sí, y ni me he quejado.
No soy suficiente, lo sé, frente a vosotros,
mis ventanales están cementados frente a vuestras vistas florentinas,
he tratado de ser vosotros y yo sólo valgo para morder,
potar, llora la hez y cincelar mis odios,
quise ser otro y ya no soy yo.
Creí que me queríais pero no fue así,
si algo hay mío es este canto sucio,
si mis dedos crean es porque me destruyen,
los huevos del mirlo los robó la urraca, y lo hermoso
es la faz de lo egoísta,
y al son de vuestra voz de métrica seda
escuché cerca el bramar de los cerdos con los que revolcarnos,
todos nos, falsos putos poetas de los barros meados de la envidia,
nuestra única gema común y siempre emergente,
la jodida, seca y vieja sombra de otra (más larga) polla.
No hay comentarios:
Publicar un comentario