El viento.

El viento tiene un solo nombre,
sin el don de la palabra se nomina de acuerdo a nuestra sed,
anuncia la inevitable derrota y circula por las últimas herrumbres,
el viento ya adelanta aquello que debe ser púa y silencio.

El viento está ululando entre las húmedas campanas del otoño,
los fastos del verano se han tornado grises soldadas melancólicas,
las amazonas de la espuma ya enfrían los cabellos de la mar,
el viento se pasa las brújulas por los cojones y nos mira a la cara,
será cuando él disponga, será cuando menos lo esperemos,
el viento vendrá, con su puño en las puertas del último cobijo,
asistirá a nuestros esponsales con la muerte, hará volar las lágrimas
de nuestros hijos, no hará distingos entre lo bello y lo estéril,
simplemente estallarán las cristaleras, de pronto habrá un grito en los misales,
el viento tiene un nombre y bien sabéis que no errará el golpe,
el viento tiene sólo un nombre y es, escuchadle,
el de todos vosotros.