Mentir.

Hoy he degustado la palabra miedo.
Hoy he declinado el verbo mentir.
Sé que todos lo hacemos tras estas barandillas del dolor.
Sé que todos nos daremos la espalda algún día.

La soledad es esencia de caminos sin salida, de cruces
de vía muerta y tren descarrillado, el silencio es urdimbre
de brazos de macramé deshilachado, de tactos que asquean a los cirros
de la noche, de penes que no debieron penetrar los barracones
vacíos hasta de la ausencia, de tarjetas de crédito que compran
lacónicas
un trozo de tiempo en medio de ninguna parte.

No me importa admitirlo, he sido yo.
Yo el que ha tensado las cuerdas del violín de los suicidas.
Yo el que ha destrozado los sujetadores en el balcón de lo prohibido.
Yo el que blandió el alfange que atravesó al amigo.
Nada de lo que dije fue cierto, nada
salvo que las metamorfosis del horror son certeras, que es fácil
levar el ancla enfermiza y abandonar el puerto de la comodidad
judeocristiana.