Dices que todo esto es en realidad mi sola culpa.
La vida ha puesto un muro delante nuestro.
Sólo hay que decidir cómo saltarlo.
Terapeutas sabios están limando mi adentro.
Si todo es mentira habrá que mentir más,
en el mus de las falacias siempre órdago a la grande,
si se cae la justicia y se hacen pedazos los derechos qué culpa tendré yo,
fluir, fluir, no reducirme a este mirar con la palabra angustia,
dejar de hostiarme a coscorrones de sinsabor con estas pétreas paredes
de lo que no puede cambiar.
No seré yo el que niegue que campo por las marañas de la neurosis.
Terapeutas sabios saben que esto duele y que será ineficaz
(ay, la maldita diosa infalible de la eficacia).
No quitaré la razón a quien me diga que yo sólo nada voy a conseguir.
Bien sabemos que a Don Quijote los molinos le metieron la lanza por el culo,
y consecuentemente habrá que relajar el esfínter.
Nada es perfecto, habrá que contentarse con esquivar la chapuza,
con achicar las aguas evidentes de estas chalupas
en que se han convertido a los cuarenta las vidas de los otros,
pero aún algo se me revuelve y me sabe a vómito vital,
a existencias al margen, a axiomas que de pronto se demuestran yermos,
y prefiero seguir sangrando por las brechas de la imperfección,
sabedor de que no me cabrá la mar en la concha y que de San Agustín estoy hasta los huevos,
a fin de cuentas y por las noches este loco siempre se acuesta consigo mismo,
y la lucha inútil es el último baluarte del gilipollas.
Yo no sé muchas cosas, es verdad.
ResponderEliminarDigo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.
León Felipe.
Magníficos versos. Grande León Felipe. Gracias, Joaquín.
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