Adelante.

Mirar para otro lado no nos servirá de nada.

Hay algo en el tiempo que no nos pertenece, nos creímos elegidos

mas nuestras moradas colmadas de objetos se las repartirán los buitres,

hemos abierto oquedades en la fecha de la muerte, nosotros

fuimos ávidos reyezuelos del logro, del donaire de nuestros árboles maduros,

y siempre volverán sus frutos al suelo pantanoso, nada de lo que hagamos tendrá sentido. 

Nadie escapará del silbar de los vientos postreros.

Quisimos ser habituales, como tantos,

quisimos cerrar los párpados, tapiar el alma, clavetear las bocas,

sin invitados que observaran cómo hervía el dolor en las cacerolas,

estudiantes, universitarios, opositores, profesionales, de qué, de qué han servido

esas palabras y esos años, esos guijarros a la mar informe, esas recuas de bueyes zánganos,

hoy vamos tras nuestro encuentro en estantigua de difuntos, hoy

vemos que quizás la felicidad se escurrió por los poros de los Registros Civiles,

hoy aún nos queda tiempo, aún Baco puede engañarnos, todavía

podremos recoger de la pira nuestras ropas raídas, las armas romas

esparcidas en las estancias del guerrero.

Dame el nombre de la sangre, y yo te daré el del llanto.

No haya en las brújulas más Norte que el seguir hacia adelante.