Inferior.

Hoy otra vez sólo escucho a Michael Nyman,
sus notas agónicas en el papel helado de la media tarde,
en la lectura pausada de todos los males del hombre,
en el orto que se vence a babor mientras zozobra la chalupa,
mi chalupa,
las manos sin armas y las velas sin viento.

Creo que me he pedido logros en demasía,
me arramblo a las puertas de las iglesias y maldigo,
no puede existir quién ha hecho de mí este desecho,
y nadie reparte culpas mejor que el jodido hacedor ciego,
que yo mismo.

Van pasando los meses, y sé que voy a fracasar,
me empeño contra la costa de mi propia aporía, me resisto
a admitir que a la caída cesarán los labios de las buenas intenciones,
vendrán los golpes de la ira, la uva podrida y el cardo en la sien, la afirmación
por fin
de que nadie se hizo para medir a nadie,
hablarán de mí como del hombre que no se calzó por los pies,
pero aún hoy toda esta farsa me sostiene, y nado
y nado
a salvo de la ropa que cubra la vergüenza del que se creyó más y fue
maravillosamente
inferior.