Creo.

No creo en Dios.
No sé si creo en Jesucristo,
si se inventaron al enemigo catalán porqué no idear un Jesucristo.
No creo en la bondad de los hombres.
Pero sí creo en que no me merezco a mis hijos.

Creo que soy tan odioso como mágico,
creo que aún mis padres darían su vida por mí,
creo que el Viento Norte agita las persianas de tantas casas vacías,
y sé que hay gentes en las putas calles de las ciudades,
no creo en la fidelidad del amor de tantos veraneantes,
no creo que la plazoleta de Cala Flores se vuelva a poblar de coches en invierno,
no creo que nos hayamos dicho la verdad,
quiero creerlo, pero no lo creo.

Decidle a la Navidad que hay gente muriendo esta noche.
Decidle que recoja el espumillón
porque hay familias hostiándose esta noche,
porque veo contratos administrativos llenos de oprobios,
porque los cónyuges se follaron a sus amantes y llegaron tocando las zambombas,
decidle a Dios que no nazca porque yo sé que lo van a matar,
decidle que no le necesitan los humanos que tienen Facebook.

Sí, yo creo en la Navidad,
sí, yo adoro los Villancicos.
Creo en el líquido orgasmo de las tarjetas de crédito.
Creo en las viandas de animales troceados en las mesas de los ricos.
Creo en el mensaje de Su Majestad y creo que hay quien se lo dicta.
Creo que toca jugar a ser digno de tanto en tanto.
Creo que disimular que nos importamos no nos hará mal,
es sólo una vez al año,
y besarnos y reírnos y cantar en la Misa del Gallo, sí,
es sólo una vez al año,
y de agoreros y falsos poetas y jodidos fedatarios de lo obscuro
ya tuvimos bastante.

Sí, habrá guerras y habrá yonquis,
la muerte será mañana la señora de la casa.
Pero no nos jodas la noche en que disimulemos, sinceros,
ser probos cristianos y echar dos euros al cesto.
Que es Navidad, leche, y Dios ha nacido al solsticio del invierno,
y sé que en Confesión blanquearemos ese podrido sarro
que se nos va amontonado en estos cumpleaños del dolor ajeno
en los pliegues más ocultos de las almas.