La aritmética del amor.

Antes en mis memorias yo no era el tenedor del acero,
antes no tenía explicaciones que ofrecer, antes mis tripas
eran las únicas derramadas
por los suelos,
antes era más el dolor de otros que mi propia codicia.

Qué ha pasado, qué ha pasado,
donde marré la derrota, dónde mis recuerdos límpidos,
dónde mis lesiones eritematosas, dónde el lamerme las heridas,
antes en mis memorias había un sendero cierto por el que deben vagar
los buenos hombres.

Neil Jordan ya me extravió a los diecisiete años,
mejor lobo y nocturno que en compañía de los humanos,
qué fue de aquel que lloraba en Madrid con mirada hacia el sudeste,
cómo he llegado hasta aquí,
cuándo he almacenado en este hogar kisch estos instrumentos de tortura,
cómo poder escuchar a Pink Floyd y no sentirme avergonzado.

La vida no es circular, pero nos devolverá las hostias.
Como a los estultos, ayer sólo el orgullo me sostenía,
como los hijos de puta, hoy me cobro mis triunfos en esa aritmética
más que dudosa
                           del amor.