Lo voy a dejar.

De vuelta a la rutina de coser heridas y blandir espadas,/
otra vez septiembre/
y su labor despreciable de mentir a los nombres de las cosas,/
de decir que la felicidad no es un cangrejo muerto en medio de la mar casi otoñal,/
de volver a simular que al brindar no adelantamos la fecha de nuestro adiós,/
que nos vamos, amigos, que todo olerá a estío derrocado,/
al rey de la ciudad del ocaso cantando viejos temas de Marillion,/
al cetro insistente de la sonrisa falsa, de la tarde de domingo frente al ordenador o al mundo,/
de nuevo septiembre, de veras,/
fiestas y toros muertos, lechos y polvos viejos, y recogiendo,/
recogiendo las últimas lianas de nuestro Tarzán bañista, mudo de espanto/

en maletas de litorales y mudanzas.