Mudra.

Algo ha salido mal respecto a lo previsto.

En mis camisetas encuentras la estrella de Baphomet,

los sábados por la mañana me sorprenden escuchando a Black Sabbath,

su doom metal aparece como la última verdad de esta trama,

miro la cara a los cantantes muertos y se me antojan seres tan dulces,

algo se ha quebrado en estos desvíos secos del derrotero inicial.

Creo que fue cuando comprobé el significado real

de términos tan respetables como mérito y capacidad,

creo que fue cuando a mi amigo le quitó aquel político los frutos de su esfuerzo,

sí, aquella tarde en que llamó el gran jodedor para decirnos que éramos magníficos,

que debíamos seguir partiéndonos la polla en la vanguardia,

creo que fue cuando supe que este baluarte lo habían construido los hombres

y que todo se terminaría cayendo.

Mientras tanto, sigamos haciendo daño a los nuestros.

Todavía tenemos a quien nos ama y podemos tratarle como una mierda.

Todo lo que otrora perdonamos nos lo acabaremos cobrando.

Y los psicólogos asertan que esta visión sesgada es obra de nuestra debilidad, 

de nuestra consciente y egoísta senda, de nuestra fácil huida hacia la desmotivación.

Y digo yo que qúe coño sabrá nadie del dolor que se hace fuerte 

tras las cristaleras.

De nuevo y de nuevo, querido Iommi.

El nuevo mudra ha de ser, por fuerza, el auténtico.

El dedo medio extendido y mirarnos, fijamente,

al espejo.