Están en ti esas máculas que ha dejado este transcurso,
las sendas de tus ojos que se pueblan de desiertos secos, las lágrimas
que callas cuando te encoges en esa cama de este otro,
sé que en tu espera a las tardes hay un aluvión de manos repartidas,
y esa, esa es mi fortaleza.
No me sería posible todo esto sin tu ayuda.
No podría engendrar verso alguno sin saberte.
Camparía por los acantilados,
vería los geométricos traseros que no ha poblado mi lengua,
la noche traería sin duda otros consuelos
pero hay sublevaciones de árbol y viento que nada perdonarían,
y es que has enamorado a todo este alrededor y a ratos, creo saberlo,
has poblado las estancias vacuas de las moradas que abandoné.
Los poemas de amor no son lo mío.
Prefiero hablar de que no me conformo con la vida.
Quiero decirle a Dios que todo esto ha sido una gran putada.
Gritar, chillar, tirarme de estos putos pelos que han sido mi última cruzada.
Pero para ladrar hay que tener algo más que un auditorio,
y este perro ha hallado la caricia en el templo caprichoso
de la seripendia.
Gime Cronos como caen los meses, en este
sabor de tantos al mármol terminal, en estos anales abiertos
de la depresión.
No sé si estos responsos sonarán a muerto o a comienzo.
Pero hoy te creo, y en las losas del doom metal has labrado a dedo y diente
la cólera de tus extraños epitafios, de la nieve aventada del aún,
del aleteo vampírico de la resurrección.
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