Lu.

No me importa.
Nadie comenta mis posts en mi blog.
¿Y qué coño amonta un post,
y qué hostias significa un blog?...

Los poemas son palabras malditas.
Los poemas se hacen para tirarlos.
Los poemas se inscriben en el papel de limpiar culos.
La traición mayor es cuando le demos al "me gusta"
con la engreída facilidad del que juzga a su contrario.

Me importa un nabo, insisto.
Las hortalizas y la poesía han conmixtionado mi ser.
Las calabazas de los máximos poetas han sido mi laurel para el Foro.
Los melones me riman con cojones, y me atrevo aún más,
los melones son seres hermosos comparados con nuestros odiosos ojos
de macho retenido en semen
que los miran.

Hoy mis hijos están conmigo.
Hoy mis hijos han compartido mesa y mantel, ellos
sabrán del porqué, ellos me han regalado
su incomprensión.
Resulta que sería un tarado para el Juzgado de Familia.
Acontece que no soy esa persona equilibrada.
¿Lo sois vos?
Mi guarda y custodia se somete a la Ley de los insultos.
Lucía me he dicho que soy el trozo de mierda más bello del mundo.
Y ha de resultar que en sus ojos es así.
Pues órdago a los pares, queridos.
Como estiércol humeante, la campiña es mi tesoro.
Como etanol viviente, soy abono y vida.
¿Tenéis algo más que ofrecerme en esta tierra de idólatras, en esta mar
contaminada
de cobardes?

Yo soy un montón de mierda, y empero me quieren.
Yo soy el que no lo merece, y sin embargo recibe.
Un montón de mierda, sí, el que nunca ganará un premio.
Cuántas las alabardas de vos, mis arqueros.
Decidme la verdad.
Seré mejor esgrimiendo mis sentencias, mis palabras
provocan la erosión imprescindible
de los gases innobles.
Pero soy el montón de mierda más bello de este mundo.
Y como la hez me ofrezco, y ciertamente Hades es caprichoso.
La mierda y el triunfo, la matemática del error,
las dulces, dulcísimas, palabras del niño
que siempre arroja, sonriente dios, el canto primo
de la siempre terrible
verdad.