Pecador.

Qué decir...

Al papel abierto qué narrarle,
casi hemos acabado con los pecados cardinales,
a los cuatro vientos de la brújula del error hemos llegado, inquietantes,
y siento miedo, sí, tengo mucho miedo.

No te ha sido suficiente el sofoco hipotecario ni el triunfo societario,
has tenido que buscar afrentas bastantes como para follarte a la mujer del prójimo
                                    (como si una mujer fuere de alguien),
estudiaste leyes y artefactos económicos, codicioso
guardaste los Versos del Capitán, iracundo
la rabia habló por tu boca en esas noches en las que las letradas de oficio
perdían el culo por tantos quinquis mejores que tú.

No te van a perdonar, no.

Venecia no te vio pasar, y había otra mujer blandiendo su amor al otro lado,
Ibiza ya te dio la espalda cuando todo ese dinero se nos tornó robín,
te empalaron dos pechos viejos a estas galeras onanistas,
dejaste a tus hijos a merced del Opus Dei en noches sin otro idioma que los flujos,
y volvistes a tiempo, sí,
trajiste pavesas de mercurio y cuernos de Satán, nos has fallado,
lo seguirás haciendo,
todo lo que callas tiene un peso de púlpito vomitivo, de lunas rojas siempre menguantes,
falso rey de los que rebuscan entre sus basuras.

Te dicen Señoría.
Dónde están, empero, tus dominios.
Quién te dio la vara de medir.
¿Sabes, sabes de veras del canto del dolor, del hostión del tiempo marrado?

No querrás que te perdonen, no,
ya no.

Cadencias.

De un día no me queda más que el nacimiento de otro,
pasan las estaciones de este vía crucis sin apego ni aliento,
sin dolor, sin limpios hematomas, sin la señal de la vida,
soy un eficiente profesional y de nada me oculto, todo
lo resuelvo.

Muchas mañanas siento esa necesidad de llegar a alguna parte,
de que el volante de mi coche dé el giro equivocado,
muchas noches quisiera que las litis no fueran miles, poder vagar entre botellas vacías,
decidir sobre la masacre de los despertadores y la quema de las agendas,
pero a la siete a.m. la realidad sale al encuentro, y un autómata
se levanta.

No tengo tiempo que perder pero esta poca arena que me dieron se derrama,
hay un insondable foso séptico para los meses del "todo sigue igual",
no follamos unos con otros, no nos decimos la verdad, no nos salimos del guión,
amar a la progenie, ganar los salarios ácimos de nuestros calabozos, ser decentes
vencedores, obreros especializados de la gran farsa,
tantos dones y las manos tan llenas de mierda.

Algún día tendremos que escupirnos al espejo,
algún día la muerte nos hallará entretenidos y la película se habrá acabado,
no me engañes, yo nunca fui el guionista de esta sátira de medallas y despachos,
vamos como zánganos blandiendo nuestro alfange,
culpables de esa maldita escolástica de curas sucios, reos de esa rebanada de horror
suicida, insistente,
que hemos venido a llamar conciencia.

A chupársela.

Me detengo un instante en esta contienda,

yo contra mí mismo y contra todos vosotros,

vosotros a por mí y a por todos nosotros,

de nada sirve simular que remeros somos del mismo barco

cuando el falucho se hunde, vías de agua como letanías,

inevitablemente.

Pasan los instantes y la Hidra acrece en sus cabezas,

quiero detener a Cronos pero hay un negro señor con un legón,

                                   un horadador recidivo,

cavar y cavar con los nombres de los otros hasta que nos sea ibídem,

nuestra fosa, allá donde se parará el dolor, donde señorearemos 

a la baronesa mellada que un día nos vio nacer.

Mientras tanto, todos marramos nuestros flechazos y Cupido se masturba,

querremos querer mas habrá una sed de tronos y de nombres obscenos,

los calendarios ya no sirven al recorrido del futuro, y nada habremos aprendido,

la muerte, la Santa Muerte, la gran falacia, el silencio

                                     cómplice,

hondos pésames y fiestas de semen cuando se trata de los otros.

Mi padre me dijo que mejor que cada perro se lamiera su pijico,
la mamada tiene un precio y el dolor ya se me antoja impagable,

anudad vuestra testa entre vuestras propias piernas y sed, pues,
por piedad, 

feladores inocentes de otros daños, contorsionistas

de nuestro último remedio.

Pues toda seda tiene un sedal,
y en vuestro consuelo mora vuestro anzuelo.

Ritmos.

Me lo has dicho bien claro:
No es bastante la cadencia del caer, no lo es,
los versos manan de mis uñas como dentelladas despiadadas y no,
no son suficientes,
es preciso que las palabras tengan el ritmo de la música desollada,
de la tormenta que nunca pasará o de la desesperación, del vagar por este extrañamiento,
siempre cada día muriendo un poco más,
me falta métrica, me falta rítmica, el Kaos de mis estuarios sicilianos
me empobrece.

Sé que me quieres como se quiere a una hebra rebelde,
y sin embargo soy un parco leguleyo que se creyó rey de sus lenguajes,
hoy voy a recitar estas mierdas que me asolan, y comas y puntos y largas pausas
no traerán de vuelta la respuesta a mi pregunta,
¿qué cabrón pintor coloreó de negro mis iris,
porqué donde vos reís yo veo cadáveres de coral infinitesimal,
quién me ha hecho repetidor de esta telefonía acerba, localizador de tenebrosas geografías,
muñidor de movimientos que matarán a mis reinas,
porque no soy como tantos otros, feliz artífice de mi existir,
dócil sonido del domeñar de las mareas?

La rítmica no está en lo obscuro, amor mío, aquí sólo impera Sísifo,
esa piedra vomitoria de la náusea existencialista,
su ira desbarrada canta y entona al azar, y su agria estera entierra las rimas
al son de órganos genitales, de inmisericordes caprichos
del algia
            y la genética.

Heridas (Día de la Madre).

De las heridas que queden por llegar
sólo quisiera conocer sus nombres y sus armas de avancarga,
taparles la boca de ese jodido cañón con todo el horror que merezcan nuestros tratos,
estamos llenos de espinas y nos rozamos, sí, masoquistas,
sin recato.

Las camas que unos medran son las lenguas que otros cortan,
el amor es la lucha y el único castigo, y le seré tributario,
mientras los vates cantan a las orillas de los faros la noche hiende a hiena,
nadie quiere a nadie, la veda abierta tiene licras que ocultan los pelos del coño de las almas,
y volverán las hidras, en el día de la madre nos follaremos a las hijas,
todo será como siempre,
falso el hierro,
el rebaño marcado de la puta mentira,
infracciones al Reglamento Mortuorio que campan por las calles del Sur.

No, ni siquiera nos salvará la apariencia.
Vano es reír pero falaz es el llanto.
La herida es lo seguro, las costras sin sanar, nombres de hecatombe
y horizonte.

Festividades.

Salir de aquí,
hoy llama la mar y el sol arbitra,
escapar de esta jaula de documentales y testimonios,
campar, herir, beber, reír.

Cada día es una agenda machacada a martillazos,
cogiendo los migajas de sus lesas relojerías,
tratando con ellas de componer una vida, una superficie de piel
y sueños,
no me cuentes, no, que mi destino era otro.

No quiero seguir sintiendo el tristor de los demás,
Dios, el hijo de perra, nos condenó al sudor y a la frente,
tira las puertas, rompe los pleitos, seamos
pájaros sin alas y esclavos a galeras, pero vivos,
cordiales empapados en vino blanco,
muñecos sin sexo que le hablan, quirúrgicos,
al viento que es sólo uno.