Vilassar de Mar.

Hazlo, por favor...
Méntame al Río Turilla, al afluente del Taibilla,
dime de Vilassar de Mar, dime que sigue existiendo,
durmiendo a la montaña de los vinos de Alella,
háblame de Vilasar de Mar, y déjame morir...

Cuando te hieren, tu cuerpo tiene las plaquetas.
Cuando te sajan, tu carne tiene la jodida resiliencia. y es elástica,
y abraza al asesino que es una asesina en sus bordes sangrantes,
háblame de El Calar de la Santa, de su restaurante, dime cómo todo se muere,
cuéntame, hazlo, del nocturno sin luces y del acantilado mientras andas,
violento, cerdo, tú todo lo sabías, tú los juzgaste a todos, tú
contra los mudras certeros de la gnosis y el zen,
has muerto, zombie, predador, nueve (casi) años después,
duele, duele, te faltan los dientes para mezclar las hidras,
Río Turilla y Vilasar de Mar, los cuernos del empalado, os quiero, os sigo queriendo,
ningún escenario va a ser tu sanatorio, loco, puto, depresivo,
desmadrado, enorme, tú mismo.

Quisiera perdonar, pero no me lo merezco.
Una bandera tricolor en lo alto del mástil y cantar en catalán.
La querías, te quería, amabas los toros y respetabas a los castellanos,
vino el morlaco a las 01:00 a.m, sin otro aviso que el coño utilizado,
creías que ibas a morir y Satán te dio en la frente....
Las aguas del Río Turilla se helaron ese enero pasado,
la procesión de tus ojos muertos viernes tras viernes,
el horror tiene una forma y a veces tiene un nombre,
jodido arlequín, mañana de nuevo a Vilassar de Mar, y nadie que te arrope,
finge, calla, hay fantasmas entre El Sabinar y Nerpio, te han podido,
exorcismos y pasados contra la evidencia pétrea de tu mente sostenida
por los fármacos y las sedes del antaño.