Tres.

No sois ningún error,
la bilogía no se ha conjurado en mi contra,
todos los días esclavo de vuestras idas y venidas,
coche que surca mis horas con taxista de lujo cabreado.

Pero no sois ningún error.
Yo sé que los zarzales tienen mi nombre,
y cómo desearía tentarme en ellos, zaherirme las rodillas y el futuro,
y no poder, no ser posible volver atrás, no ser pasto de mi mente incorrecta,
exigencias que planteáis sin hablar cuando me tapo con las sábanas,
no puedo cesar, no puedo fallar, no puedo ser débil, no puedo ser yo.

Mejor así, hijos míos,
una vida de entrega me coloca al lado de los mejores mamíferos,
os he enseñado a no creer en Dios y a perdonar al contrario,
y haréis lo que os salga de la polla con todo lo que os diga,
caminos divergentes pero alguien que te alumbre al colapso,
no sois una errata de mis genes, sois los dueños de este encefalograma odioso,
sois aquello que amo sin bonificaciones,
sois, y seréis, el último baluarte que defenderé de mis ataques.

Sois tres, y no sois míos, ajenos, vampíricos, cimarrones de ningún señor,
y es siempre, y es todo, y es por vosotros.