La tarde y la muerte.

La tarde se resiste en mi despacho,
la tarde ancla sus garras azules y advierte que no siempre estará ahí,
los meretrices de los relojes se olvidan de que han de dejar de dar las horas,
algún día, algún día,
todo sigue igual y hemos recogido las migajas de las hormigas ciegas.

Mientras escribo mueren las personas rabiando,
curas grises dan la extremaunción antes de que el fuego se haga pasto, acobardados
los miembros y llorosos por poco tiempo los deudos,
mientras escribo los asesinos aman, los amantes asesinan y los políticos se creen dios.

La tarde cae, la noche sigue, resuelvo recursos de reforma y nada ha cambiado,
Escipión se folló a los cartagineses y todos pisamos encima,
los panteones funerarios cederán a la hierba que siempre crece sola,
si hay que obviar todo esto prefiero olvidarme del olvido,
si hay que cerrar los ojos Temis habrá de arrancármelos,
esa ciega fulana que sabe que en nuestra balanza sólo pesamos lo que odiamos.