Llueve en Cabo de Palos.

Llueve en Cabo de Palos,
ha de hacerlo, pienso y, mal que nos pese,
el cielo tiene muchas formas de escupirnos su ansia, pero esta de hoy
es algo más que esa simbiosis entre la mar y las nubes en colores y nombres,
es pura nostalgia, es tristeza con el resabio del tiempo feliz, es cadmio
arrancado de sus últimas rocas.

Llueve en Cabo de Palos...
Las niñas pijas de cuerpos esbeltos y tetas pietras se marcharon, como siempre, a Madrid.
Decidme cómo llorarías si, siendo mar, les hubiérais lamido el coño todo Agosto,
visto su dulce ondear de cabelleras en las cenas de las risas junto al puerto,
contadme cómo sería si, de niños y de adultos, os prometieran su amor y. de pronto,
se alzaran estas plazas desoladas,
estas escaleras resbaladizas a la cala donde moran los fantasmas,
las últimas risas de los últimos polvos en Cala Medina.

Llueve en Cabo de Palos...
Acude el firmamento en socorro del océano acomplejado, sí,
se rebela el líquido elemento contra la evidencia de las persianas bajadas,
baldes de agua sucia se reparten en las puertas de los que aquí moramos, de agua negra,
de agua de últimas palabras y cenefas al tacto de las arañas,
de Septiembres de pubis ya no tan depilados y de cartas que no llegan, de marineros en paro
bajo las redes que siempre dejan hueco para la mentira.

Llueve en Cabo de Palos.
No es culpable la jodida Gota Fría, ni siquiera el Maestral, ni la soledad
de los espectros del borracho cuarentón y de su hijo en los altos saltos de Cala Reona,
llueve también dentro, hay galernas en el alma,
las discotecas vacías lamen el dolor de sus mármoles calados,
las últimas lecciones son siempre las mismas en este tajo pluvial...
llueve, y lo hace por tantos de nosotros, con cada gota una lesión
sin las plaquetas de la excusa y con el acre soniquete
de la tan repetida
traición.