Querría creer que tras lo que termina, algo comienza,
que el pensamiento positivo hará de mí una persona sin tanta ponzoña,
querría pensar que aún estoy a tiempo de modificar mi Natura,
y puede ser que el oleaje sea cosa del viento y que el frío sea hermano de la luz.
"Estamos aquí de paso", me decías esta tarde,
todo lo que tenemos es un montón de depósitos miserables,
como un alacrán al borde de las camas, acecha la Madre Muerte,
¿para qué preocuparnos por la tragedia de los seguros, últimos, ocasos?
Sabia es la savia que manan tus heridas, hermana,
te hiciste al espliego en medio de las terribles evidencias,
llegarán tiempos peores y hemos de gozar los que hoy corren
pero este jodido pésame se me resiste, y aún no es tiempo para llevarme coronas.
Mientras me quede aliento diré que estas mieles celestiales no mejoran el estiércol,
y estaréis conmigo en que nos engañamos con la matemática del que siempre resta,
con la indolencia del que ya sabe que maldecir será nuestro último refugio.
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