Para nada.

A fin de cuentas se trata de algo que duele,
y no acierto a comprender lo que pretendo con ello.

Escribir es un ejercicio de lentas púas,
es un orgasmo fallido al interior de lo que nunca podremos ser,
el más cerdo de los coitus interruptus,
el que promete el placer del conocer pero te da la hostia de la incapacidad,
y es que resulta que a nadie le importa un capullo lo que los demás sienten, y mientras
queremos decir más, debemos gritar mejor, queremos atar aquello que vimos que se perdía,
(raudo que fue el cincel al butrón que robó la idea),
ceñir el sentir a la jodida palabra, maniatar el último rescoldo de la fruta que se pudre,
es este un oficio de lesos, una bitácora de pérdidas constantes, una brújula invasiva y desnortada,
no, no entiendo qué narices vamos buscando.

No me digáis lo contrario, nadie nos escucha.
Calíope tiempo ha quebró las liras, y nuestros barcos hallaron la inmensa mar
para al final encallar en sus traidores sargazos.