Company of Wolves

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Bark at the Moon

miércoles, 10 de julio de 2013

Dos euros.

No es algo que yo haya visto,
porque la visión sería la propia del satanismo de Rob Zombie,
y Rob Zombie todos sabemos que no es sino un pervertido,
nada de esto, pues, en verdad ha sucedido.

No puede ser real que esa pobre yonqui fuera arrastrando su barriga muy preñada
a esa tienda de amables chinos y se llevara sin pagar una bolsa de patatas,
por dos euros eso bien se puede perdonar, y sin duda los chinos
no la emprendieron a patadas en su vientre cuando esos dos euros no cayeron en su caja,
bien es sabido que el dinero es sólo la escoria exfoliante de las almas negras,
y un niño inerme no merece su primera paliza por una arcana bolsa de patatas.

Los cuatro hematomas en zona periabdominal han de tener otra explicación,
pues ciertamente esa pobre yonqui se irá con su bolsa y nada habrá pasado,
su rabia no la llevará a hacer gestos a la Sra. Li de cortarle su recto cuello oriental,
la policía no debió de intervenir, no, pues su misión es atrapar a esos otros reptiles con cola de oro,
todo se olvidará y será otra onda mínima en las aguas que somos,
y al cuarto de hora no se presentará en la tienda un enorme señor negro con arma punzante,
con esas largas rastas de Bob Marley mas sin cantar no woman no cry ni ventear sus tremendos porros,
clamando venganza por unas patadas a su dama y una bolsa de patatas,
los pequeños hijos de los Sres. Li no habrán de llorar ante la inminencia de la herida incisa en sus ancestros,
todo eso, amigos, no ha ocurrido, y se puede sonreír y estar muy muy complacido,
y abrazarnos, pues el ser humano no entiende de países ni de civilizaciones en su reflejo de Dios,
en su infinita bondad,
pues Dios existe y nos ha preñado de un bálsamo que sabe a miel y a alegría,
y hoy que nada de eso he visto estoy mucho más tranquilo.

Dos euros no pueden ser la huella de la cólera de Belial,
nadie patea a los nasciturus por una bolsa de patatas,
no existe la amenaza de muerte ni la de parto prematuro,
pues si todo esto hubiera ocurrido, qué coño hago yo que no abro mis venas como primera Providencia,
dónde cojones en el camino se nos habrían podrido los neutrones y se habrían extraviado los mapas,
qué jodida mentira sería esto de Dios y de la alianza de las civilizaciones,
qué negra sirla sería la que marcara las sendas acuáticas de nuestra singla segura,
directa
hacia la última esencia de nuestra Natura por encima del primate,
hacia la mierda que nos tape la boca y la serpiente que nos agregue a sus más íntimos contactos
de Facebook.

2 comentarios:

  1. Lo más triste de todo esto es que la realidad siempre, siempre supera la ficción y tú, Andrés eres un maestro retratando el dolor de los hijos del Hombre.

    Abrazos sin precio.

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  2. NO tienen precio tus abrazos, amigo acróbata. Tus acrobacias hacen que puedan llegar, esos brazos de Mr. Fantástico, muy muy lejos.

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