sólo quisiera conocer sus nombres y sus armas de avancarga,
taparles la boca de ese jodido cañón con todo el horror que merezcan nuestros tratos,
estamos llenos de espinas y nos rozamos, sí, masoquistas,
sin recato.
Las camas que unos medran son las lenguas que otros cortan,
el amor es la lucha y el único castigo, y le seré tributario,
mientras los vates cantan a las orillas de los faros la noche hiende a hiena,
nadie quiere a nadie, la veda abierta tiene licras que ocultan los pelos del coño de las almas,
y volverán las hidras, en el día de la madre nos follaremos a las hijas,
todo será como siempre,
falso el hierro,
el rebaño marcado de la puta mentira,
infracciones al Reglamento Mortuorio que campan por las calles del Sur.
No, ni siquiera nos salvará la apariencia.
Vano es reír pero falaz es el llanto.
La herida es lo seguro, las costras sin sanar, nombres de hecatombe
y horizonte.
Ya se que nadie nos hace maldito el caso, pero hacen falta voces como la tuya que denuncien el complot estupido del amor por decreto.
ResponderEliminarNi siquiera el decreto vale para el amor, querido amigo. El amor se impone a modo dictadura, y si es correspondido, es una oligarquía de dos jerarcas gozosos. Cuando no lo es, como casi siempre, o cuando lo es de distinto modo, o cuando se acaba esa relación biunívoca de conjuntos, guerra, muerte y amor fueron la misma cosa.
ResponderEliminar