convocados para poder coincidir (si acaso) en las Misas Negras de las miradas distintas,
no somos aeones, Adonai tiempo ha que nos abandonó,
y nos quedamos sólo aquellos que siempre nos herimos.
No entiendo, os digo, porqué tanto dolor,
contemplar la luz caer cada día debería ser suficiente, albores mágicos,
y bien sé que no es así, y que al final de la lluvia hay ansiolíticos y tras las guitarras eléctricas
jóvenes que se cortan las venas porque nadie los ha amado.
No puedo concebir cómo tanto regalo embadurnado en mierda,
no sé mucho de nada, pero a ratos escribo y puede que para alguien exista,
siquiera para ti, para el que me ríe mientras Dionisio nos menta en sus barriles,
(bendito el vino y sagrado el efluente de los besos)
quizás exista algo nuestro, callado, más acá, como no nos consta pero nos empapa
el petricor que inunda los arrabales,
quizás luchemos por algo que no sean las noxas de la paradoja,
puede que mañana el árbol de mi jardín de esquirlas me hable por mi nombre,
y mientras tanto la letra, la tijera y los puntos de aparte
y de sutura.
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