Se ha agotado.

Insisto en que la mar se me está avejentando,
por tratar de ser vosotros me he perdido en este agrio lustre,
entre páginas y enjambres de palabras, muecas de toro herido,
dije pollas y cadenas y coños y aguaceros,
os hablé de follar y del limo de la espada, pensé que abriría un hueco entre vosotros,
pero fue en balde.

Yo no soy uno de los vuestros,
de la manada de lobos soy el cerdo lisonjero, el opaco bufón,
se agotaron las ceras de los velámenes de tantas otras noches,
los pianos han enmudecido ante la presencia inoportuna del último esfuerzo,
las largas cadenas del trabajo han anclado, y la marea siempre se antoja negra,
amigos que desiertan, delitos societarios, domingos de acuarela
desviada,
no lo valgo, no lo tengo, no soy poeta ni voz ni hito ni momento.

Solo versos huecos,
desiertos que sí he hallado, alhajas falsas para los cuellos y su canal
abierto.