mi libro de familia es una cuaderna negra,
yo me apellido loco, perturbado, pastillero de farmacia,
yo me nombro y no me reconozco, yo me llamo fracaso, yo no,
yo no
me llamo
amor.
Otras voces quisiera que fueran las mías, pero mi noche se llama olvido,
mi día se llama odio, batalla contra (¿contra quién?), guardia y guarida,
por eso mi nombre es vino, es ángel caído acodado en un bar,
y me llamo mar lejana, y me dicen señoría, y creo que mi apellido es mierda,
y al menos todo eso sé yo.
¿Cuál será, decidme, vuestro nombre?
al viento sucio de este Sur
nuestros abrazos?
No hay comentarios:
Publicar un comentario