Kaos.

He tratado de evitarlo, pero en vano.

Vivo en este bajo-G, y todo me termina pareciendo tan anómalo,

tan accidental,

de mis radas y mis lajas isleñas a este erial de ladrillos y torrenteras, al interior,

sí, vivo en la jodida Avenida de Cabo de Palos, Altorreal,

el alea me trajo aquí, donde en la noche sólo escucho a los grillos, y aquí me ahogo,

y conozco a personas, y río a los vinos, y estoy hasta la polla de ir mendigando la amistad

                                                     por tantas carreteras, por pueblos tales hitos cansinos a mis ruedas,

muchas gentes, versos falsos, piscinas donde los ojos otean coños, 

y mis hijos vienen a veces a contemplar las pavesas del gran hombre que no lo fue,

sin que nada tenga más explicación que el que simplemente ha ocurrido,

sin que sea mi vida o vuestra imagen distinta a la del graffiti que no eligió su pared o la herrumbe de su vagón,

y estoy hasta los huevos,

no hay porqué,

sólo estamos aquí,

sólo estoy solo como una canción aleatoria del Spotify de las venas y los dientes,

y os iréis,

dejaréis de lado los nombres cuando mi coche no llegue a vuestras latitudes,

y será el olvido, el Kaos como el orgasmo, los párpados que se cierran al son inquieto

de otra

                                                   última

                                                            noche.

Cefalú.

A ratos todo esto es mentira,

a ratos sueltos la soledad que cierra mi sombra me pesa, puede como chepa y diente al polvo,

sí, hay veces que puedo huir miles de millas pero me han seguido,

                                                                                              me habéis permanecido,

en lenguas extranjeras, costumbres ajenas, sucios puertos añejos, acá esa soledad es océana,

ha ido cantando por las bocas de los magres hasta sus primos italianos,

y en estas familias lejanas se ha regurgitado, ha llorado su vómito sobre mis pies de lava helada,

porque valgo menos de lo que parezco,

porque parezco aún menos de lo que creo ser,

porque soy incluso mucho más pequeño que mi reflejo,

mi imagen de anillos macarras y de pelos largos sobre el aceite que desaguan las barcas de Ognina,

porque mi reflejo es sólo un momento en una calle estrecha de souvenirs y risas lavatorias,

                                                          y ya se ha ido,

y es cuando entonces sólo mi soledad se torna mía, cuando los gelatos sacan sirlas al pantocrátor,

cuando el andiamo siciliano se descompone, los amigos, los amantes, los esposos y sus hijas de seda

                                                                 me desiertan

en estas calles de tabacchinis, de tratorias, de hermosas ropas tendidas, manteles tales toldos y colores

y quiero irme de mí mismo,

quiero dejarme de lado, quiero no ser yo, quiero reír mas no sé reír sólo, quiero volar pero soy argolla,

y acaso quedará, por Crom,

mi figura en un ciber-café lloviendo sobre las teclas que me alcanzan la voz de Porcupine Tree.

                                                 (Cooooooollaaaaapse the Light into Earth)